Sa trezit în seara nopții. Capul ei se rotește, membrele îi doare. Tot răul. Chiar și mintea i se părea că ar exploda de la țipătul dinăuntru. Țipatul. Tipetele morții din Sud-Est. Tâlcuirile morții pe care și-a găsit-o întinzându-se. Ultimele țipete ale trupurilor ale căror mâini reci de culoare albă și-au strâns hainele în ultimele lor încercări de a scăpa de moarte. Stătea în frig pentru ceea ce părea ca orele. Frigul. Ca o răceală de iarnă care pătrunde în articulații și se sapă în oasele voastre, și totuși, nu a fost iarna. Încet împinse cele două cadavre care se așezară pe jumătate pe ea. A auzit totul. Fiecare bâlbâi, de fiecare dată când două cranii au crăpat, în timp ce trupurile se rostogoleau pe mormanul de cadavre și se ciocnesc cu alții. În cele din urmă, a auzit acea finalitate uscată. A auzit totul. Nu era un sunet în jurul ei. Nu o creatură lăsată în viață sau, probabil, chiar și greierii s-au îngrozit să cânte în acea noapte.
Când trupul ei sa mișcat, ea ia adus mâinile în fața ei. Lumina plină a lunii pline era suficientă. Suficient pentru a vedea pielea ei palidă. Destul pentru a vedea murdăria care le acoperă. Murdărie. Sânge. Ambii. Nu putea să-i spună adânc, știa că era sânge. Ea ei. Frigul, pielea palidă, slăbiciunea care guvernează fiecare mușchi al corpului ei. Ea a pierdut mult sânge. Ar muri acolo, peste trupurile oricărei persoane pe care o cunoștea. Mâinile îi coborâseră pe piept. Da, ar muri. În liniște, în frig, ar muri. Și totuși, în mintea ei creștea un glas. O voce, îndemnând-o să se ridice, să lupte, să trăiască. Era timpul ei și totuși nu voia să moară. Măsoară toată puterea ei și se forțase să se rostogolească la fundul grămezii de cadavre. Acolo, pe articulații dureroase, se împinse pe mâini și pe genunchi. West. N-avea altceva de spus. Dacă ar reuși să o facă lui Arathi, ar putea trăi. Dacă ar fi putut să o facă la Arathi, ar fi fost capabilă să înșele prinderea rece a morții. Putea să audă râul. Putea să o vadă aproape în lumina strălucitoare a lunii. West. A început să se târască.
Încet, se îndreptă spre teren, trăgându-se de-a lungul terenului umed și a piscurilor de noroi mirositor, până când ajunse la malul râului și se lăsa să alunece pe malul noroios în apă.O dată, apa înghețată care curgea Din Alterac simțea mai puțin frig aerul din jurul ei. Ea stătea în apă câteva minute, înainte să înceapă curățarea murdăriei de pe mâini și față. Apoi, a băut. Ea a băut să stingă o sete de nevralgat care a ars în gât. Apele lui Alterac, de obicei prăpătoare, au avut un gust greșit. Ea sa sufocat și a călcat. Fără îndoială că erau corpuri în amonte, dar totuși, băuse. Ea a băut până în depărtare, a auzit slăbiciunea slabă, dar nesănătoasă a fătarilor, urmată de gurul gutural al Forsakenului. La scurt timp ea se împinse în genunchi și apoi își strângea forța pentru picioare. Se aplecă pe malul opus și se lăsă sălbatic spre vest. Întotdeauna la vest. Mi se părea că, cu fiecare respirație, fiecare pas înaintea ei, vocea care îi spunea să supraviețuiască, să trăiască, să devină mai puternică. Se părea că, cu fiecare pas, devenea mai puternică.
În curând, ea nu mai fusese ciudat, ci mergea într-un ritm constant. Ea și-a făcut drumul prin dealurile atât de rapide ca și corpul ei înțepenit, care ar fi luat-o. Pentru o clipă, se gândi că este în siguranță. Discuția infernală și lingușirea se făcuse liniștit în depărtare. Pentru un moment, ea a îndrăznit să viseze că o va face. Că ar găsi siguranță. Că viața ei nu fusese pierdută. Nu mai era ceea ce se afla în spatele ei, ci numai ceea ce era înainte. Sau așa credea ea. Curând, lătratul se întoarse în depărtare. Bătând chiar în spatele ei. Scoarță care se apropie de fiecare clipă. Și-a forțat picioarele să se miște mai repede. Curând, adrenalina îi curgea în vene, făcând corpul ei rupt și bolnav să se miște și apoi un sprint complet. În depărtare, prin întuneric și opac, zidul mare creștea în orizont. Zidul nu crește suficient de repede. Lătratul a devenit mai tare și, înainte de mult, gurglerile Forsaken s-au întors, întotdeauna în spatele ei. Nu mai multă vreme, gurglerile erau destul de puternice pentru ca ea să se descurce. Nu era vorba de gutterspeak, pur și simplu vorbită prin limbi sfâșiate și fălci sparte. Poate că, de fapt, asta era gutterspeak. Curând a devenit clar că nu va depăși urmăritorii. Nu contează cât de repede corpul ar putea să o ia, era încă rupt și se lupta să țină împreună. Dawn ar fi în curând pe ea și nu ar avea șansa să se îndepărteze de vânătorii ei. Nethander. Vechea fermă. Era aproape. Poate că s-ar putea ascunde acolo. Poate că i-ar putea pierde, chiar dacă ar fi fost suficient de lungă pentru a face un nou început.
Când a ajuns la fermă, gnollele care-și făcuseră mult timp casa nu aveau unde să fie văzute. Zgomotul celor de la feluri îi trimisese probabil alergând spre dealurile din apropiere. Silozul. Dintre toate clădirile din fermă părea cel mai bun pariu. Coborâ scara învechită cât de repede putea, odată cu apariția primelor raze ale soarelui la orizont. Peering în ea a văzut boabele mucegăite. Maggots se târâseră deasupra suprafeței și îngropați în magazinele abandonate. Nu mai păsa. Tot ceea ce îi păsa a fost supraviețuitor. Vocea aceea din cap nu o lăsase să renunțe. Încet, sa alunecat în grâul putrezit și a găsit o bună poziție împotriva pereților silozului. Acolo ea a ascuns, ascunsă de ochii lumii de mai jos, și a așteptat. Maggots s-au târât în hainele sfâșiate și în sus pe gât și totuși nu sa mișcat. A auzit cei doi vânători Forsaken care o căutau în ferma de mai jos. Ascultați mormăitul și mirosul de la felinare. Ascultă vocile groaznice, "Runtul trebuie să fie aici undeva. A murmurat unul, la un răspuns al "burghiului de grâu" al celuilalt. A auzit acea fisură distinctă a unei palme "Închideți Tim, știți că nu puteți vorbi". În acel moment, sniffing și voci au fost chiar sub ea și a luat doar un moment înainte de a auzit cizme solide încep să urce scările. Ea știa că alegerea ar duce la moartea ei, dar între sufocarea și căderea în mâinile Forsakenului, prima se simțea ca o modalitate mai bună de a muri. Ea a lăsat marginea silozului și a fost încet înghițită de restul de grâu putrezitor. Înainte ca capul să se prăvălească sub grâu, ea a luat o ultima suflare. Ultima pe care o va lua vreodată.
Lumea sa închis în jurul ei și sa scufundat încet. Deasupra ei, simțea cum se mișcă grâul, se agită. Simțea că o mână cu cuțite trage grâul în fața ei. Apoi, era în siguranță. Ea a fost scufundată în jos pentru a ajunge la ea. Ea a căzut în mormânt. Sigur. Un mormânt ales de ea, și-a ținut respirația mai mult decât avea vreodată. Nu mai putea simți mișcarea cerealelor. Nu mai putea auzi nimic. Moartea o luase. Sau a avut-o? Nu. Vocea era încă acolo. Îndemnând-o. Nu-i permite să moară. Se ciocănea la zidurile silozului, cu ajutorul oricărui splinter, în care unghiile se prăbușiră să se tragă. Răsturna și traversând drumul spre suprafață până când soarele își ardea ochii și aerul proaspăt îi umpluse plămânii. Epuizarea a pretins-o și, ca și acele degete care se agățară de ea pentru viață, ea însăși lipită de siloz și ea doarme.
Ea sa trezit la amurg, cu mâinile încă prinsând cadrul din lemn. Nu se simțea odihnită. Nu se simțea înclinată. Corpul ei se simțea mai puternic. Trupul ei se simțea mai aproape de viață decât de moarte. Era foame. Nu știa când a avut ultima masă. Știa că nu va mai avea alta până când nu a ajuns la Arathi. Și totuși, trupul ei furia. Nu ar fi făcut așa de departe dacă nu ar fi mâncat ceva. Fiecare gând care a alergat prin mintea ei era să rămână în viață. Fiecare gând gâfâi vocea care o împingea spre viață. Ea a făcut ceea ce nu credea că va face. Căutând prin grăsimea putredă, a smuls viermii și a făcut o pauză. În starea ei actuală, fiecare era o delicatesă. Fiecare o picătură mică de viață. Mulțumesc Luminii pentru un siloz plin de ele. Ea a plănuit. Când a umplut-o, sa retras din siloz și sa coborât. Era intuneric. A sosit timpul să facem încă un impuls pentru zid. West. Întotdeauna la vest.
Când a ajuns în cele din urmă la perete, a durat doar o clipă pentru a-și ridica lagărul. Cetatea dwarva a lui Dun Garok se înfipse la marginea privirii spre dreapta ei. Trecerea la Arathi nu putea fi departe. Ținând peretele în dreapta, se îndreptă spre nord, de-a lungul lungimii sale. Nu cu mult timp înainte de a putea face drumul. Inima ei sa ridicat. Northfold Manor se afla în apropiere. Nu au existat semne ale vânătorilor ei toată noaptea. Ar putea face asta. Ar putea trăi. Inima ei sa înălțat, doar să cadă. În timp ce se plimba spre perete, lumina palidă a lunii îi spulberă speranțele. Acolo, de-a lungul drumului, mașinile de război Forsaken se rostogoleau încet spre destinație. Catapluri, pictori, arcași. Se îndreptară încet spre Arathi. Nu. Nu a putut renunța. N-avea altceva de spus. Ea a fugit. Ea a alergat cât de repede picioarele ei o puteau purta. Dacă numai ea ar fi putut să treacă prin perete înainte ca Forsakenul să-l securizeze, ar putea găsi adăpost. Ar putea găsi viață. Dorința vieții o făcea să alerge mai repede decât avea vreodată. Ea a ajuns la poarta cea mare înaintea mașinii de război Forsaken. Au existat 600 de picioare între cei morți și ea. Atunci a auzit-o. Vuietul familial, neînfricat de felinarele vânătorului ei. Ea a făcut un cunoscut "Gurglarg!" Printre vocile Forsaken. Ea a făcut un cunoscut "Runt! Get'er înainte de a fi prea târziu! "
Frica a luat-o. Ea a fugit. Trec pe perete și pe dealurile lui Arathi. Nu erau săgeți. Fără fotografii. Doar urlatul și lătratul câinilor care fuseseră fixați asupra ei. Ea a fugit. Ea a alergat după ce panica ia luat în minte. Se mișca ca vântul, și totuși, putea să simtă că câinii veneau pe ea. Putea vedea Manor în lumina slabă. A început să strige pentru ajutor când avea respirația. A văzut mișcarea la Manor. Ei ar ajuta. Putea să o facă înainte ca hăneții să fie pe ea. Cu fiecare pas siluetele oamenilor înarmați la granița Manorului au devenit mai clare. A țipat mai tare. De ce nu au venit la ajutor?
Aveau doar cinci sute de picioare între ea și gardieni, când simțea că una din labele câinelui îi lovea spatele și o împingeau mai întâi în mizerie. Ea a crăpat la murdărie, încercând să se tragă înainte. A lovit la câini. De ce nu au venit? De ce nu au ajutat-o? Nu. Nu s-ar putea termina așa. La urma urmei, ea a trecut prin a ajunge atât de departe încât nu se putea termina așa. Ar fi trebuit să se sufoce în siloz. Ar fi trebuit să se lase capturate. Ar fi trebuit să renunțe la momentul în care sa trezit în mormanul cadavrelor. Acum, ea ar fi rupt de fiare nesfârșite. A strigat mai tare. Ea a cerut ajutor și totuși nu a venit. Putea să-i simtă pe hăitanii să-și lovească rochia sfâșiată și să înceapă încet să o ducă în siguranță, chiar și atunci când se lăsă la noroi în fața ei. Apoi, știa că sa terminat. Un picior îmbrăcat în piele se opri ușor pe mână. Ea și-a întors panica lovită cu fața până la ochii ei, în ochii goi ai vânătorului ei. El și-a înclinat capul și a lăsat un curios "Mlarb". În curând, capul spărturat a fost alăturat de oa doua față, uscată, aproape scheletică. A început să plângă. "Felul in care faci fata?" Vocea zgomotoasa, "Nu te obisnuiesti sa fii ucisa?" Ea se incruntase intr-o minge cat de bine putea si plangea in timp ce se gandea la ororile care o asteptau. "Fel, Tim, de ce am întotdeauna pe cineva care crede că sunt în viață?" A auzit sunetul distinct al unei lame fiind trasată. Văzu fulgerul de oțel în lumina lunii, când lama își cobora capul. Ea închide ochii. În cele din urmă sa terminat. Dar moartea nu a venit. Ea și-a deschis ochii și a privit în oțelul lustruit al lamei înjunghiat în pământ în fața ei. Se uită la propriile sale ochi galbeni, lipsiți de viață. Se uită la viermii din silozul care începuse să se sărbătorească pe obraji, iar ea știa. Știa cine vocea îi îndemna corpul să trăiască.